Bästa läsare!
Härförleden avnjöt vi en grillafton hemma hos mina föräldrar. Den kvällen bevaras i allas våra minnen som det tillfälle då min dotter rapade ljudligt och med så fullvärdigt vibrato och efterklang att min lillebror hade tagit av sig hatten av djup vördnad ifall han hade haft någon. Min lillebror är verkligen ett riksäcklo.
Fast vem tror ni fick skulden? Jo, undertecknad så klart… ” – Det märks att hon är din dotter“, skrockade farsgubben.
Jag skall inte gå in på vad han menar med det. Från tid till annan kan det mycket väl hända att överflödig luft kommer ut ur kroppen genom den ända som som låter värre än det luktar… det förnekar jag inte … Men ponera att min dotter inte varit min dotter. Skulle man då hänvisat till det sociala arvet med anledning av att hennes gomsegel såg ut som svenska fanan i stormvind? Tro mig, det var inte ett diskret “burp”.

På senare tid har jag blivit intresserad av den eviga frågan om biologiskt arv respektive socialt arv. Gång efter annan ser jag mig själv i min dotter (eller ibland hör). Det är ganska fascinerande eftersom mina insatser som uppfostrare begränsas till att hon skall städa upp efter sig och inte börja knarka. Faktum är att mina moraliska pekpinnar är ganska få – i vart fall de jag sänder ut medvetet. Visserligen uppmuntrar jag det jag tycker om hos henne, men vad jag först av allt vill att hon skall utveckla är den egna viljan och ömdömet.
Utan att jag styrt henne till det så ser jag i min dotter samma ansikte som mina föräldrar såg av mig. D.v.s. inte något ansikte alls – eftersom det doldes bakom en bok. Jag skall dock medge att någon “Alice i Underlandet” gav jag mig inte på när jag var 10. Den var på tok för rörig för min smak. Så kanske är litteratursmak inte något som förmedlas i vare sig DNA eller gräl vid frukostbordet…
Hälsar eder Peter Harold


